Tacos al Pastor




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Y Dice...



 Recuerdo a mi alma pobre y reseca, cada noche caminaba por media hora para llegar al único lugar donde se podía sentir “en casa” extrañamente eran un puesto callejero de tacos. No eran los mejores, ni la salsa era memorable y ni siquiera estaban bien servidos pero el lugar esos 3 X 3 metros cuadrados eran mi casa. Eran nuestro hogar. Casi cada noche cene con tu recuerdo 3 al pastor y un boing de guayaba, aunque a veces eran 4 con todo. Nuestra familia reunida para cenar como acostumbramos algunos fines de semana pero esos eran mis insípidos recuerdos bajados a punta de whisky y malas decisiones combinadas con cerveza.
 Cierto, algunas me dieron nuevas aventuras pero otras me costaron un pedazo de alma… Ya no vale la pena quejarse o pensar que si pude hacer y no hice o en que si fui un tonto o de plano el tipo más listo del planeta. Con el tiempo otras ocuparon tu lugar, una te opaco; fue tan buena mentirosa que creí haber encontrado  la” salsa de mis tacos” aquí es cuando te alegras, ella tampoco era la indicada, la historia se repitió, el egoísmo broto y de un momento a otro la soledad se posó en mi cama pero ya era más viejo y tenía experiencia cosa que antes no consideré, una fila de candidatas a ocupar ese lugar aguardaba ya desde meses antes, ansiosas a tener la oportunidad que les dieron.  Mi cama se llenó de nuevos recuerdos y fluidos, los vecinos volvieron a escuchar mi nombre resonando a todas horas, el desfile fue interesante una chica distinta cada semana pero a ninguna me apetecía llevarla a comer tacos al pastor.

 A veces nos vemos en la calle, fingimos no reconocernos y seguimos caminando para evitar cualquier cosa que haya quedado pendiente. En fin, cosas que pasan supongo.
 Sé o espero que haya afuera en algún lugar, quizás leyendo estas letras una sea la salsa que me corresponde mientras tanto a seguir probando…     

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